El que cuenta las sílabas Gabriel Albiac

Bataclan, diez años

Alrededor, se extendía la mayor urbe musulmana de Francia. Había odio en la mirada de cada desocupado paseante. Odio contra los hostiles invasores que nosotros éramos: periodistas, igual que policías. Piedad, hacia los asesinos

El tiempo nos devora. Mañana, habrán pasado diez años. Que atisbo vacíos. Para mí, el tiempo de la historia se detuvo aquella noche del 13 de noviembre. 2015. Un mundo terminaba. Y nada daba a entender que fuera a abrirse otro. Bataclan: 132 asesinatos a sangre fría, 413 heridos, siete asesinos abatidos. Y una ciudad —que es, de elección, la mía— devastada. Aún más moral que materialmente.

En el Boulevard Voltaire, a cuatro pasos de la plaza de la Bastilla, Bataclan —que toma nombre de una opereta de

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