Por Octavio Hernández (*)

Los dos íbamos tomados de las manos, caminando hacia nuestro departamento por una oscura calle desconocida: en lo poco que llevábamos viviendo ahí, jamás la habíamos transitado. Tenía su encanto.

Las luces amarillas de los postes apenas alumbraban pequeños círculos en la acera. De vez en cuando algún auto pasaba, iluminando el asfalto y la cara de Jaqui, los ojos cafés, el pelo crespo que le caía sobre los hombros como un oscuro mar. Ahora yo miraba el piso, recordando que debía corregir las pruebas de mis alumnos y preparar la clase de mañana. Y me preguntaba si convendría abordar el periodo de entreguerras desde la República de Weimar, cuando Jaqui, agarrándome de la manga del polerón, me apuntó al otro lado de la calle:

—Mira, amor mío.

Justo frente a nosot

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