I. La ruina de un muelle
De un extremo parece que la ruina contempla
las olas y los vientos cruzados del oriente,
rebruñendo la vista del horizonte azul
con la espuma del mar que las rompientes le echan
en la rampa que cuelga de aquél confín del muelle.
Pero en el otro extremo, suspendida, vigila,
como sobre un pequeño precipicio, la muerte.
El flujo y el reflujo de la orilla, la arena
cubierta y descubierta; la línea que la sal
dibuja en recorridos sinuosos, que se borran
en pos de otros que llegan, como cuantos llegaron;
el médano, que sube, incrustado de rocas,
suculentas, papeles, margaritas, palabras,
hormigas, caracoles, un mate, una abeja,
las pinzas de un cangrejo desmembrado, la uña
que ha crecido en la punta de mi dedo pulgar,
e incluso el cosquilleo de la pierna

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