Nos contamos historias para poder vivir.

Jevita

Una madrugada del 22 de noviembre de 1983 nací. Fueron catorce horas de parto, fue un embarazo no controlado y la urgencia me impuso la primera marca: me sacaron por fórceps.

Mi madre me contó que, cuando me vio por primera vez, era una niña blanquísima, yo movía lento mis manitos, pero con la cara magullada por esas pinzas. Esas marcas se fueron borrando con el tiempo.

Años más tarde, ya en el corral, al parecer no me resignaría a ningún límite. Hice una torre de peluches solo para salirme de ese espacio de control. El costo fue una pequeña hendidura entre la nariz y el labio superior. Si el fórceps fue la violencia de otros que me marcó al nacer, esa cicatriz fue la marca de mi propia y primera liberación.

Con sangre surgió mi primera

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